Я опустил перо, почти забыл про крылья
Но для чего вообще нам отдых дан?
Неужто для того, чтоб мы привыкли
Спокойно и расчетливо играть?
Творенье не допишется до точки,
Оставленное даже на полдня
Они рождаются, крепчают эти строчки
И забывают тут же про меня.
Поэзии есть вида два, наверно.
Есть та, что люди пишут про себя
Пожалуй, что она почти бесценна
И оценить ее хотя бы в грош нельзя.
Есть строчки, что рождаются в сознании
Не под влияньем мыслей и страстей
Они приходят к нам из мирозданья
Стремясь свой дом здесь обрести скорей
Они ложатся гладко, без препятствий
Они уже написаны давно
Они приходят из далеких странствий
А я просто даю им новый дом.
Написано за две минуты. Наверное, настоящее)